Orphée Noire - Orfeo Negro

2009-07-09T11:32:00.005+02:00

Cuento del Danubio

Érase una vez, en un pueblo que ya no existe, un hombre y una mujer.
El hombre le dijo a la mujer:
__ ¿Sabes qué? La vida es un sueño…
La mujer le contestó:
__ ¡Por fin, veo que te has despertado!
Alguien me ha despertado y aquí me veo de nuevo, escribiendo en este espacio.

2009-06-03T01:25:00.005+02:00

Träumerei

Hoy hizo un día maravilloso. Sol y calor. Sudor en las frentes y sombras bajo los árboles. Me he despertado temprano, no muy, pero lo bastante para poder tomarme el café a gustito, sin prisa ni correr. Una pequeña y previa pelea con mi mujer por el cuarto de baño…ya saben, lo de siempre: la prisa de la mañana.
Después me puse a tocar al piano. Toque el Träumerei de Schumann. Me sorprendí de haberlo tocado muy bien, ya que me costó mucho días anteriores a seguir los bemoles y el ritmo de las corcheras y semi corcheras. Me encanta tocar el Träumerei, es cómo si de saborear un buen vino se trataría. El gusto va acompañado de esta “Griserie” in fine que no es una borrachera sino una mera forma de salir de sí mismo, sustrayéndose de la atracción de la tierra para sobrevolar suavemente un mundo nuevo, acariciar un horizonte poético cuyos ecos se mezclan con nuestros sueños y nuestra carne.
Las notas del Träumerei tienen como una sustancia mágica que duerme en ellas y nos embriague de un dulce olvido nada más cuando los sonidos se esparcen en el aire….
Sí, hay músicas que son como versos y como ellos nos recuerden un paraíso perdido sin desatarnos de nuestra condición humana… Lo eterno está en el presente y lo presente en lo cotidiano. El pasado ha pasado, el futuro no existe…dejémonos llevar y bailémonos como almas resucitadas al sonido de nuestro presente, de nuestro cotidiano… Träumerei….Träumerei…. Calderón de la Barca lo dijo: la vida es un sueño. Träumerei es Sueños.

2009-05-29T13:42:00.003+02:00

Mis uñas.....

Tengo las uñas un poco largas, me molesta un poco al escribir. Debería de haberlas cortado hace dos días, pero como siempre, aplazo las cosas. Aplazo todo hasta que llegue a este límite en que las cosas ya no pueden esperar. Esperar! He aquí la palabra a la que quería llegar.
Suelen decir, la gente: sabios y estoicos, que todo lo que requiere prisa lleva inevitablemente al fracaso o al arrepentimiento y que si no se espere hasta que se maduren las cosas, esperar hasta que uno tenga las suficientes herramientas, esperar hasta la madurez, para ponerse a la faena, probablemente se ganaría experiencias pero no se conseguirá el resultado esperado o soñado.
Creo que todo esto es muy bonito, muy sabio, diré yo, pero ¿que es lo mejor para uno que está viviendo?: El resultado final o la propia experiencia de este mismo resultado.

Yo prefiero la experiencia por que no creo que debe de importar el resultado. Los finales, además, son aburridos, anuncian nuestro propio fin.

Volviendo a mis uñas, creo que debería de cortármelas y no esperar hasta que se me pongan demasiadas largas y impidiéndome que escriba como todavía puedo hacerlo.

Entre cortar mis uñas y la reflexión que acabo de subrayar sobre el resultado y la experiencia de un propósito, un sueño o un trabajo, es verdad que hay poca relación, pero la única cosa que pretendía era ver cómo a veces un idea inicial, con un mensaje propio, puede llevar al que escribe a una especie de digresión, que a su vez, le enseña que realmente lo que importa no es lo que uno quiere decir sino la manera de decirlo.

Bienvenido al mundo de la escritura automática…. Léanse una vez más: Le manifeste du surréalisme (Soupault et Breton)

2009-05-28T02:41:00.003+02:00

Me he metido en líos por culpa de dos libros que estoy leyendo: Sorrows for an American de Siri Hustvedt y Angela´s Ashes de Frank Mc court ( lo había empezado en castillano sin terminarlo hace años)...En líos bien metido porque desde entonces no me puedo separar de ellos (metro, calle, casa, cama) y Díos sabe cómo voy atareado de faenas estos días.
Fairwell y deeply writtens.... valen la pena.

2009-05-28T02:24:00.002+02:00

Pues no, o sí
No lo soy o sí
aquél que piensaste que soy
pero quizás lo soy o no
miles de no y miles de sí
yo soy múltiple...
Eterno y polvo
un sí y un no
Que más da....
Yo soy.

2009-05-14T15:49:00.002+02:00

Una mera forma de entrar de nuevo en éste espacio...ver de nueva, con el retraso del tiempo o con su adevenimiento diario, cómo los sueños, las miradas, los recuerdos nos arrastran hacia el olvido o no, sino hacia lo "perdurable" en lo humano que somos... Entro de nuevo en éste espacio porque ha habido gente, astuta y vehemente en su picoteo de sabiduria, que supieron sacarme de concha y con gusto para que volviera a escribir...Les doy las gracias. vuelvo a mi blog.

Un hálito de aseveración

2008-02-20T17:54:00.001+01:00

Habrá que añorar la frase exacta, la línea recta, la metáfora acertada, el adjetivo mirífico, el sustantivo menos matizado o tornasolado, el pronombre parco, el complemento de atajo, el sujeto diligente, el verbo descuartizado, el articulo purgante, el punto menos escuálido, el interrogante más imponente y la exclamación pulcra, para que, por ende, y ¡ojalá fuera así! un libro escrito a mano fuera un libro con el se puede pasar la noche navegando entre dualidades de ser y unos rescoldos de una pasión consumida.

Lo dijo André Breton

2008-02-19T19:51:00.002+01:00

" Tant va la croyance à la vie, à ce que la vie a de plus précaire, la vie réelle s´entend, qu´à la fin cette croyance se perd"

Una frase estupendamente bella et dont j´aime bien la manière dont elle a été dite.

Y otra que no es de él por supuesto y nada vana:

" En ces temps de marchandisation massive de la culture, la création et la reflexion sont plus que jamais necessaires"

Eh bien, oui! yo también lo creo.

Hay días y días

2008-02-19T19:22:00.003+01:00

Hay días en los uno se pregunta por qué en vez de aquello que hizo no hiciese aquello que no ha podido o no debido hacer. Días en los que los pensamientos se nos enreden en la cabeza como una pasta mezclada de muchas cosas en una argamasa. Días como de pavor, de desamparo, de delirio y de fiebre como si el mundo se nos viniera encima.
Son estos días en los que precisamente uno tiene que ser fuerte para que el repentir ineluctable y el repetir inapelable no suban a la altura de nuestro deber de ser lo que únicamente sepamos ser: seres efímeros, llamados a desaparecer como todo lo que nace, vive y envejece. Hay momentos como estos en los nada más que pensar a la felicidad se nos viene a la garganta la amargura de nuestra miserable condición humana. El hombre no es eterno y su obra tampoco.

Una pequeña reflexión matinal

2008-02-15T17:47:00.002+01:00

Un día soleado, una mañana de muchas promesas y el corazón lleno de buenos augurios. A veces parece ser que la vida en sí, entera y diligente, nos llama a un encuentro donde nunca saldremos perdiendo. Seguimos confiando en nuestra suerte y la única suerte que hay es la de saberse que todas las puertas de la felicitad están abiertas al hombre. Pero para ser feliz uno tendrá que saber que nunca el temor a la vida, al ir a su propio encuentro, no deban de ser unos elementos de escuálidos recursos sino todo el contrario.

Retomar mi blog

2008-02-14T15:00:00.003+01:00

Vuelvo a este blog después de un largo tiempo. Es verdad que he estado mucho tiempo sin escribir nada en él. Hoy vengo de redescubrir esa necesitad de confiarme a mí mismo lo que sé y lo que ignoro de mí y de los demás, del mundo.

¿Acaso importa todo eso? No lo sé, pero sé que necesito retomar este blog para que consten en él mis palabras, aquellas que me revelarían lo que hace que mis mañanas se estremecen en pesares y gozos, mis atardeceres se apuran en meditaciones cuyos albores despiertan mi deseo de ser nadie más que yo, mis noches ritman bailes sin fin como si mi ser temiera de desaparecer bajo los ecos nocturnos de la Luna.

Así pués, sentiré otra vez mis dedos correr encima de los teclados de mi ordenador, siendo testimonios de mi desvelar en el pozo de mis confesiones diarias para que el mundo, mi mundo, sea como aquella arena limpia del desierto porque sabrán desvelar mi pensamiento más leve hasta el más escondido, serán testigos de mi desnudez, la desnudez de aquella mirada que nuevamente pondré sobre mí y en mis alrededores.

Así pués, retomo mi blog…Ojalá que esta vez no te suelte tan pronto que mi sed se haya saciado.

Du Pessimisme

2006-09-30T12:32:00.000+02:00

Du bruit. Une journée indécise. Un temps qui ne se précise pas.
J´aurais bien aimé que tout cela ne soit pas visible à mes yeux. J´aurais bien souhaité que mon cœur ne s´assouplisse pas à l´écoute de ces notes invisibles et sans notes de cette journée qui me laisse comme perplexe.
Comprenez-moi, je ne sais pas qui je suis et je me perds encore quand le temps me confond. Hier je lisais encore du Baudelaire, la nuit dernière j´ai regardé un film de Woddy Allen, plongé après dans la lecture de Malamud (New life) et tout en pensant que je devrais me mettre à travailler sur mon roman, j´ai eu comme l´angoisse que la vie est si courte quand on a vraiment des projets.
Il faudrait savoir à quoi s´en tenir une fois que tes enfants commencent à venir au monde et que leur mère te jette un regard comme pour te dire : « comment voudrais-tu que je maudisse la nuit aux plaisirs éphémères où mon ventre à conçu ton désir »
Franchement elle aurait raison et l´on aurait tort de l´en vouloir.

Je me ferais un mangeur de mots et de papiers. Je l´ai lu ce matin sur un blog d´un éminent critique d´un journal bien prisé. Il disait ce salaud, oubliant que lui aussi est mangeur de papier et de mots qu´il est parfois dangereux de se consacrer essentiellement aux livres car on le sait, il le sait, lui, le critique, que l´on se retrouverait parfois __il ne l´a pas dit comme ça mais c´est presque pareille car c´est tout entendu, un sous-entendu, quoi__ sans autre récompense que comme mangeur de papier et de mots. Il veut dire, si je comprends bien, qu´avec du papier et des mots on ne vit pas.
Il a eu tort. Il le sait. Mais parfois c´est que la verve, l´excitation d´écrire qui nous pousse à dire des bêtises.

Je finirais ce billet en disant que ce que je lis sur les journaux depuis peu est désespérant. Quand on vous commente et images à l´appui de ce qui se passe dans le monde, ces guerres, ces extrémismes, ces famines, et tant d´autres fléaux, j´ai l´impression qu´il y´a quelque chose qui nous échappe, quelque chose que l´homme, semble-il, ne peut pas contrôler. Voyez-vous où m´amène le pessimisme ?

Une petite corvée de pensée

2006-09-21T11:16:00.000+02:00

Une journée ensoleillée. Assis dans mon bureau, j´entends les bruits des claviers de l´ordinateur de ma fiancée, Kerstin, qui travaille à côté. Je me demande à quoi sera fait le reste du jour. Pour l´instant je savoure les informations que je lis à travers internet. Bientôt, je me mettrais à travailler dans mon roman, celui que je suis en train d´écrire.
Mais pour l´instant, prenant une petite pause, je laisse divaguer mes pensées et me bute parfois contre quelques écueils dans mes pensées, une façon de nommer ces genres de pensées qui vous tenaillent l´estomac plus qu´elles ne vous viennent en aide pour résoudre des énigmes ou vous font avancer sur un sujet intéressant.
Depuis quelques mois j´ai envoyé un manuscrit aux Editions Actes Sud. C´est le premier d´une trilogie dont le titre est « La possibilité d´une vie ». Certes, le livre est assez volumineux, quelque chose comme trois cent pages, ce qui pourrait décourager un éditeur, mais je ne doute pas qu´il ne soit bien écrit.
L´attente. C´est là où je voudrais en venir. C´est quelque chose de difficile à supporter. Depuis des mois je me demande qu´en sera-t-il de ce livre, son destin, ce qu´il deviendrait.
Encore ce matin, l´idée est venue se graver dans mes pensées, dans mon esprit.
A chaque fois que cela remonte à la mémoire, je me sens envahi par une angoisse dont les effets les visibles sont, peut-être, cette tristesse que je devine sur mon visage.
Je me dis souvent que le livre ne sera pas accepté. Ce ne sera pas la première fois que l´on me refuse un livre dans tous les cas. Je connais bien ces aventures-là.
Néanmoins, cette fois-ci, il y´a quelque chose qui me dit que si ce livre est refusé ce ne serait pas parce qu´il est mal écrit. Il se peut que mon style ne soit pas assez compris, il se peut que la manière dont le livre est écrit ne soit pas assez compris pour convaincre, il se peut que tout ça dont j´ai voulu l´investir pour écrire autrement, d´une autre manière, fasse peur à un éditeur pour qu´il accepte de lancer un écrivain comme je l´aspire.
Mais je continue d´avoir de l´espoir après tout. On ne sait jamais avec les livres comme avec la vie.

à K....

2006-05-26T14:49:00.000+02:00

J´ai rêvé cette nuit que
Tu me disais je ne sais plus quoi
C´était comme sur une plage
Au fond il y´avait la mer, bleue et infinie
Des « gaviotas » survolaient l´air
Et laissaient choir leurs voix rauques
Dans l´atmosphère comme des songes millénaires
Je ne voyais que ton regard, vert et infini
Qui semblait me réciter des poèmes
Dont les vers ne m´étaient pas si familiers
Et qui m´arrivaient en plein coeur
Ruisselant de douceur et de velouté
Le temps s´était comme arrêté
Et ta voix était devenu le monde
La mer et tout cela qui nous entourait
Quand je me suis réveillé ce matin
J´ai vu que j´avais ton bras autour de moi
Tu dormais profondément
Je t´ai donné un baiser et j´ai posé ma tête
Sur une tes épaules pendant un instant
Ce fut comme si je venais de renaître à la vie.

Où que tu sois je t´aime...

2006-05-26T14:41:00.000+02:00

Les mots ne sont pas seulement des mots
Ils sont plus que des mots
Ils sont des sons, des images, des miroirs
Où se reflètent nos rêves, nos espoirs, nos cauchemars et nos désespoirs
Quand je dis « Aujourd´hui tu es loin mais où que tu sois je t´aime »
Je vois ton visage, tes yeux, ton corps en entier
J´entends même ta voix me répondre « je serais toujours á toi »
Je touche même ton corps en sentant en mes mains
Ses frémissements et la voix silencieuse de tes soupirs de plaisir
J´entends tout cela á travers les mots que j´use tous les jours
Pour te nommer.

La palabra poética

2006-05-24T14:55:00.000+02:00

Sólo la poesía nos puede salvar de la muerte. Es un verde cielo, un trozo de una arpa divina que nos protege de nuestra propia iniquilación...los niños que tendremos prolongarán quizás nuestros soplos, nos harán llegar a generaciones lejanas en el porvenir pero no pueden protegernos de la muerte mientras que la "palabra poetica" perdura en el alma de la vida y nunca desaparecerá...

Un día de sol

2006-05-24T14:01:00.000+02:00

Hoy es día de sol,
Un sol nuevo,
Índole de una canción amorosa
Buscando el baile del amor,
El amor verdadero
Oculto en el andar de las estaciones
Infinitas.
Un sol silencioso y apasionado
Que parece buscar en su andar bohemio
Algo como una palabra, una mímica, un gesto,
O simplemente una mirada
para que se le diera la corona
Que aquella musa de sus días apacibles y inspirados
Le ha legado en la profundidad de un sueño
Que nunca termina como una sinfonía de Mozart
En el ocaso de un día de invierno.
Un día de sol
Un sol nuevo
En el altar de mi diosa
Para que ella sea siempre
mi Luz en mis días de confusión

Lo que pensé cuando te fuiste esta mañana

2006-05-17T16:42:00.000+02:00

Los días pasan
Mi mano dibuja en las páginas
de mis cuadernos playas y arenas
de verano, un cielo azul donde sólo existes tú
mis penas ya no son como antes,
mis lágrimas tampoco,
desde que has llegado todo ha cambiado
Dicen que eras una diosa en el país de Rilke y de Goethe
Que los ríos del Danube y del Inn cantaban los albores de tu
mirada de fondo del mar y el mismo dios de los ríos venía cada
mañana darte la ofrenda lírica de sus sueños
Y tú, tan digna, en tu trono de oro, le despachabas como si fuera
uno de tus servidores,
Quizás todo aquello es imaginación mía,
Quizás nada de aquello existió
Pero aún así te haré mi diosa,
la eterna diosa de mis sueños inalcansables.

2006-05-16T13:09:00.000+02:00

Hay todo aquello de fuera
Todo este ruido, este rumor
todo esta gente, esta velocidad
todo aquello que me da miedo
y en el cual me veo participando
Mi vida está envuelta en todo aquello
y yo me siento tan lejos de todo aquello
Hay dos seres en mí mismo, dos partes
dos mundos diferentes, sí dos mundos
uno que participa en este mundo y es de llantos
y otro que me ata a mi muerte de cada día.

l´ombre de la nuit finale

2006-05-16T12:15:00.000+02:00

Les jours n´en finissent pas
Le temps est là, ne passe pas
les arbres, les oiseaux, les bois
tous sont las et ne demandent
que tout cela passe, que tout cela s´efface
Notre raison d´être est fauchée
Nos nuits et nos jours sont insupportables
Le monde des vivants est celui des morts
le monde n´existe pas et pour en finir
le temps nous enchaîne aux cous comme un bourreau